“Ahora bien, sabemos que la vida es sólo un
escenario para hacer el loco hasta tanto el papel nos divierta. Había un
servicio más que faltaba a la comodidad moderna: una manera, fácil, de
abandonar el escenario […] Esto es lo que proporciona El Club de los Suicidas”.
Tres
cortas secuencias que, pese a formar parte de una obra mayor, se comprenden de
principio a fin. Stevenson tiene un lenguaje claro y no escatima en
descripciones; aunque eso no le impide cautivar al lector con una historia
imposible de predecir. Bajo la grisácea vida burguesa en la ciudad, uno
descubre lo extraordinario que puede ocurrir cuando el cansancio de una vida
guionizada es la norma general.
Tengo
la teoría de que el escocés fue el inventor del clickbait. Si bien el título no es engañoso –es cierto que, durante la novela, existe
dicho club–, el lenguaje y los diálogos de la primera narración (“Historia del joven de las tartas de crema”)
te sumergen en lo que parece una oda a la Necedad. Los locos son,
verdaderamente, los cuerdos. Y cuando te convences de qué va el asunto se da el
giro, y te das cuenta de que has ido y vas a la deriva.
Nada
que ver, en realidad. El lenguaje te suscita mientras la historia te atrapa en
una trama de aventuras que pequeños diablos tienen la mala fortuna de vivir. No
quiero decir con esto que la obra no sea lo que promete, sino que aprovecha muy
bien sus recursos para jugar con la inocencia del lector.
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